Две тысячи тридцатый, холода,
В избушке густо пахнет перегаром,
Пригрелись возле печки два хохла,
Два тощих укра: молодой и старый.
И молвил старший, млея от тепла ,
Поправив ВАТНИК на плечах у сына:
«А помнишь, сын, у нас была страна —
цветущий край с названьем Украина?
Мы жили хорошо, сажали хлеб,
Сады растили и любили сало,
Горилку пили, ели борщ в обед,
Но нам всегда всего казалось мало!
Хотелось славы, денег и чудес!
Манили сладко голубые дали,
И хитрый бес с названием ЕС
Сыграл умело на любви к халяве…
Внушили нам, что мы «По-над усе!»
Что шоколадный жид — наш истинный мессия.
И, чтобы жить, как сало в колбасе,
Нам нужно только низложить Россию!
И русский Ванька нам уже — не брат,
А братья нам — евреи и поляки,
А русский — он кацап и колорад,
И значит: «Москаляку-на гиляку!
«Мы вышли, как на праздник, на Майдан
И прыгали в покрышечном угаре…
Казался нам порядком — балаган
И голову кружил нам запах гари.
Потом лили рекою на Донбассе кровь,
Сжигали рожь, и вместе с рожью — Украину,
Крича при этом: «Русский, нас не трожь!»
и нам притворно вторили грузины…
Мы верили, что жить нам без границ,
И новую историю слагали,
А бесы, не скрывая наглых лиц,
Нам хлопали и лгали, лгали, лгали…
Мы в пропасть шли с улыбкой на устах
В угоду Западу мы убивали братьев.
Свою страну мы обращали в прах,
И чёрный дьявол нас душил в объятьях!
Расплата за предательство горька —
Мы превратили Родину в руины…
А ведь могла бы жить ещё века
Цветущая когда-то Украина…
«И слёзы потекли из старых глаз
Вниз по лицу, морщинами изрытом…
«Эх, хоть бы русские нам дали газ!
Плесни-ка мне чайку, сынок Кончита…
